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lunes, 21 de febrero de 2011




“se es tal y cómo se quiere
se llora lo que se llora
uno no elige de quién se enamora
ni elige qué cosas a uno lo hieren”


En un ataque de romanticismo, (innegable) ella le pidió perdón. Le pidió perdón de casi rodillas. Le pidió perdón por haberlo lastimado, pero por sobre todas las cosas le pidió perdón porque en el fondo todas aquellas acciones tenían que ver con esa naturaleza que le era propia.

En un ataque de innecesaria nobleza, Él la perdonó. No la perdonó por su pérdida de control. Él, el más noble de los que ella conocía, la perdonó porque entendía que ella era así, todo ese actuar que en el fondo era un miedo atroz a que alguien viera por debajo de la coraza. Simplemente le dijo que ella se tomara su tiempo para pensar lo que realmente quería.

En un ataque de total histeria, ella se replegó y mostró que no iba a ser posible que él tuviera el tupé de perdonarla, ya que ella ahí no lo respetaría nunca más. Y eso para que le quedara bien clarito a ese que de repente si no le ponía los puntos ella nunca iba a aprender. Ella necesitaba límites (sin chuparse el dedo, lo dijo)

En un ataque de benevolencia, él, con toda esa forma rapidísima de hablar (más que ella) le preguntó si era cuestión de besos, de amores o de porros. Ella se quedó helada por la pregunta. Claro, porque si eran besos, era algo simple. Ella podría besarse con quien deseara todo el tiempo, porque esa es la naturaleza de ella. Si tenía que ver con amores, pues era simple, ya que cualquiera que conociera sus ataques de pánico sabría que es una forma tan imposible que ella ame, como que acceda a quitarse el flequillo. Es parte de su personalidad. Ahora si es un tema de porros, implicaba otra cosa: la no posibilidad de dejar un círculo que no compartía.

En un ataque de llanto ella juró que en el fondo se estaba equivocando, que la había juzgado mal, que se había quedado con una plena imagen de la ignominia, que ella es mucho más. Él, asintió (no por nada es un ángel) y le sonrío con toda la cara y la mirada. El problema fue que esa imagen le quedo prendada cuando se fue del umbral. Y del lado de allá, en plenas serranías se fue para que ella piense si tiene ganas de sentir o si tiene ganas de querer tal como es ella…

El problema es ‘¿y cómo es ella?’

La Maison en Petits Cubes

viernes, 11 de febrero de 2011

ay ay ay





En el fundamentalismo de las palabras
En la idiosincracia de las letras sin sentido
En la dificultad de encontrar las palabras que sirvan
En la incomunicacionalidadística del tiempo que ya no existe
Sólo me pregunto en qué diablos (y no puntas)
Y de repente pienso en recuerdos que ya son sinsabores
En las palabras que dan vuelta como acrósticos
Y como caleidoscopios anagrámicos de infames que son féminas
Es así como me vuelvo REINA de las palabras
Consentido, porque nuestro lenguaje es puramente consentido
Y de una retórica puramente sofista (que busca un rédito)
Las palabras se nos vuelven líquidas
Para quienes nos damos cuenta de que en la sopa fría de las letras
Hay una doble articulación que se expresa fónicamente
(pero nunca significativamente)
(o será significantemente)
Y termina con un las palabras se las lleva el viento
Con un paf, se acabó.

Y ES EN ESA INSANÍA DE LA IMPOSIBILIDAD DONDE UNO LEGITIMA LA INCAPACIDAD DE EXPRESAR LA INCONSTANCIA Y EL INCONFORMISMO DE LA NO ACCIÓN. Y VUELVE TODO AL CIRCULO VICIOSO DEL “NO”. NEGACIÓN ABSOLUTA DE LA VILEZA Y DE TODO AQUELLO QUE SIGNIFICA LA VUELTA A LAS PALABRAS. (Y ESO QUE A LAS PALABRAS SE LAS LLEVA EL VIENTO) PERO EL REGRESO A LAS PALABRAS Y A LOS SINTAGMAS QUE TIENEN ESTRUCTURA SUPERFICIAL DE VARIAS CLASES Y ESTRUCTURAS PROFUNDAS QUE POSEEN LA PROFUNDIDAD DE UNA ZANJA DE ESQUINA BARRIAL. UNO SE MIRA EN EL ESPEJO DE UNA INNOMBRABLE REALIDAD QUE EN FONDO NO ES MÁS QUE BLABLETAS INSIGNIFICANTES.

jueves, 10 de febrero de 2011

CRÓNICAS URUGUAYENSES (ETO E´ PARA VO’!)




Cual Odiseo tratando de llegar más allá, luego de la terrible guerra en que cayó Illión, ella se subió a la nave, que si bien no se llamaba “Nautilus” (cosa positiva, sino ella se habría transformado en “Nemo-neminis”) era más pintoresca, pues estaba dotada de un free shop en el cual la sujeta se iba a poner tan cachonda como Jenna Jameson, pero en este caso frente a todo el paraíso comprable con el vil metal. Jenna también.

Lindo Lindor, es fumar en cubierta. Y con la cabeza encubierta de ideas se fue cruzando el charquito para no volver. Tenía claro que del lado de allá, era mirar a la misteriosa Buenos Aires y al maldito tufo con aire de desarraigo. Años pasaron de su último retiro en febrero. Años de la NO-DESCONEXIÓN-SIDERAL-CON-NADIE, y sin embargo, no sólo el viaje la desconecta del mundo sino que un celular le es robado por un amigo caco, sino que encima, no puede recibir ni comunicarse por carecer del servicio ROAMING. Cualquiera diría “que esa extraña ruleta a la que uno llama destino” conspira con los astros y con Ofiuco para que la chiquita no tenga contacto con nadie.
Y así como Tom Hanks con Wilson (menos disparatadamente) pero sin tanta barba (ok ok, se me aclaró el pelo!!!!) así, se fue a cruzar el Río de la Plata, no sin entonar las siguientes palabras de OTRO CIEGO que cruzó ese río anteriormente:

¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.
Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.
Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.

Maravillada de tanta belleza, y de que no se había mareado, se dispuso a apagar su celular, no por obediencia al señor Capitán, sino como en acto de aceptación del destino incierto. De verdad que se veía hermoso el alejamiento de la patria. Tanta verdad como era en realidad dejar cosas atrás. Atrás quedaban los quilombos que habian ocupado su cabeza, tanto que la habían obligado a movilizar(se) más de la cuenta. Pero lo más importante (e infortuno) tenía que ver con la importancia del escape. Claro es que siempre fue una fugitiva del destino pero cierto era también que desde hacía un año que nada bueno pasaba en esta tierra de humedad y vacío, y que si nada bueno hay del lado de acá entonces hay que mirar del lado de allá para encontrar lo bueno y lo profundo donde parece no haber nada…y dando vuelta con palabreríos irresolutos (pero poco solventes) se le viene otra canción, casualmente (causalmente) era la canción que se autocanta cuando tiene mal humor:

Puede ser que yo siempre este pensando en mi buen aspecto
No se si deba decirtelo, cariño
Pero no he encontrado nada mas profundo aun
Todo lo que leiste
Todas las peliculas que viste
Y Todo fue directo a tu cara

Si pensas que el alma no se ve
El alma si se ve en los ojos

Se ha dicho tanto que las apariencias engañan
Por supuesto que engañaran
Al que sea tan vulgar como para creerlo

Valgan mis labios le dan sabor a cada cosa que digo
Si pensas que el alma no se ve
El alma si se ve y puede combinar muy bien

No es verdad lo que dicen
Es verdad lo que hagas
No es verdad lo que dicen
No!

No es verdad lo que dicen
Y es verdad lo que hagas
No es verdad lo que hagas
Como un payaso de gala


Obviamente que cambia la onda del poemita por la canción de Sergio Pangaro para poder pensarse que en el caso de una posible KA-tástrofe, este sea uno de los momentos órficos en los que ella se redime de tanta maldad mediante un conjuro de cancion melosa y gomosa de manera tal que los dioses se apiaden de ella y pueda zafar de una muerte sin la planchita y sin tacos en medio de la Isla Martín García (Martín Gracia!!!! Chiste interno, pero hace nuevamente asociaciones y el sintagma Martín-Isla-Perón-Eva-Ave, viene solitooooo) y así, a plena carcajada se da cuenta de que sería un gran momento para ponerse a mirar y escribir papelitos que caigan al agua. De repente el sueño se le hizo mas claro: el buquebus y ella arrojandose al agua por libros, era ella arrojandose por un pasado insalvable porque estaba totalmente deshilachado. Era tan obvio que le dio verguencita haber pagado a su psicoloca para la respuesta que siempre estuvo ahí.
En forma de rebeldía y de desconexión con la parte que es ella, pero que es la KAReta oficial, toma una Paparazzi y se detiene con el chimento de la vedettonga de turno junto al futbolista que cornea. Divertida y con el pucho prendido, salta a leer los fracasos del verano…y así, ruega a las musas que le conserven la memoria solo para poder arrojarla ella misma, por la borda…

UN SUEÑO RARO, (EXPLICACIÓN)






Claro que para entender el sueño debía recurrir a la maldita asociación libre (que no lo es tanto, y a la mera causalidad de las casualidades que la hacen despertarse con esa musiquita en el oído como ocurría del ‘lado de allá’). La asociación libre, para ella, era como la lectura de sus barajas o la simplicidad de la auscultada diaria del I-Ching de forma cuasi automática para saber qué le deparaba el día. Analizando de esta manera, imposible de permanecer ajeno, encuentra que esa peli la tenía cuando ella vivía en otro tiempo, en otra realidad en que podía tener un HBO PLUS que no solo le garantizaba una excusa de generarse el sedentarismo, al igual que formaba parte de la excusa para no dormir. En una de esas oportunidades, ella vio que podría ponerse sus botas texanas y que le faltaba un sombrero. Claro que eso ocurrio en la vigilia. En las costas uruguayenses (tal como a ella le gustaba llamarlas) una escena que parece extraída del tramo onírico de un Jimbo ella camina con botas texanas, y sombrero…raramente es una imagen real…
La imagen de la texana hace que recuerde que de repente en el hotel hay HBO PLUS y que quizás repitan esa peli (ella no entiende qué demonios hace que recuerde esa peli con tanto fervor… supuestamente es la road movie, para quien es fugitiva todo el tiempo) claro que mientras piensa y repiensa eso: “oh albricias, NOVIA FUGITIVA EN HBO” (ja! Esa sí es buena). Ya se da cuenta de que no tiene sentido el pensar de forma invertida porque en definitiva solo trae aparejados pensamientos más retorcidos aún.
Y para rematarla, pasan la peli INNECESARIA (LA CUAL SOLO SERÁ CONVOCADA EN MEDIO DE UN FERNET PARA PODER EXORCIZARLA).

Dudas vespertinas
LA DUPLICIDAD DE LAS KARINAS


Y LA CANCIONCITA AHORA SONANDO DE VUELTA...COMO UNA MARA-K-ITA

UN SUEÑO RARO




Un sueño raro


Soñé que me habían regalado un mueble para mi TV. El mueble era alto y negro. Con vidrio opaco para guardar libros escondidos. O quizás eso había pensado en mi sueño. Siguiente escena: un ágape en Carhué. Interesantemente, cunado anoté las invitaciones a mi gente escribí “KARhué 2055, depto 1”. Vilmente me sorprendo recordando la escena de todos mirando el mueble, la Tele estaba prendida, y se podía ver la peli de mis (¿sueños?) momentos sublimes: “Natural Born Killers”. Y Mickey & Mallory estaban en un auto, en plena road movie. Laurita Bla, dijo: “Todo muy lindo, todo muy lindo, pero no tenemos nada para tomar…”. Y no entiendo cómo, suena el timbre y una figura que era yo, pero con el pelo enrulado, traía champagnes con vasos de plástico para brindar. Y yo, que tenía el pelo lacio, mirando la TV y escuchando la canción de Leonard Cohen lloraba por el desatino de no haber cumplido con las honras de la hospitalidad.

Cosas que me pregunto

1. ¿Mueble de TV? ¿Y todos mirando atentamente?
2. ¿Libros escondidos? Nunca pude ver qué había en los estantes…
3. “¿Natural Born Killers?”, ja! Esa sí es buena...
4. Laura Blanes diciéndome que en MI CASA FALTABA ALCOHOL????? CHAN CHAN CHANNNN
5. Y yo duplicada con distintos peinados, proveyéndome (pro-ve-YÉNDOME) y causando las propias lágrimas…
6. Champagne con vasos de plástico. Esa es la imagen que perturba!!!!

martes, 8 de febrero de 2011

EXIJO UNA EXPLICACIÓN!!!!

En el lobby del Ka-sino, una mujer busca su redención. Hay una alfombra que parece más bella de las que ha visto, si acaso alguna vez fuera de visita a Abu Dhabi. Interesantemente se ha vestido de animal-printeada como para enfrentar a sus animales terribles y ocultos. Como un chamán, toma la esencia del animal de sus miedos. Siempre le tuvo miedo y respeto al Tigre. Siempre supo que algún día debía enfrentarse al Tigre de su pasado. Así como un día Facundo, subido a un árbol, enfrentaba su miedo más terrible para ser recordado por la literatura como quien no debía verse de frente, así, TAL CUAL ES toma la carta, y ve como el dinero se escurre de sus dedos.

Demás está decir que la escena era tan igual a todas las demás, que no tenía nada de diferente. Demás está decir que era la escena de un lugar era vista sin número de veces en una serie, o película. Pero esta vez le toca ser protagonista a quien se toma un Whisky en el bar, divino, y de repente se anima. Camina, y se sienta. Nadie sabe que tiene un miedo atroz. Nadie sabe que las manos le transpiran y su anillo de una rosa se va resbalando ante cada movimiento. Nadie. Ni sus amigas. "El miedo al azar, es el peor de todos los miedos"- siempre dijo. Nunca conocí algo más incierto que el azar. No es Harvey Dos K-ras que compone su propia suerte. Sino es una Kara de las dos monedas: CARA, REGRESAMOS. CRUZ, NOS QUEDAMOS.

Y ENTONCES DECIDIMOS QUEDARNOS....SIEMPRE DEL LADO DE ACA

Capítulo 45 -DEL LADO DE ACÁ-, MALDITA RAYUELA!!!

Era natural pensar en que él estaba esperando que se asomara a la ventana. Bastaba despertarse a las dos de de la mañana, con un calor pegajoso, con el humo acre de la espiral matamosquitos, con dos estrellas enormes plantadas en el fondo de la ventana, con la otra ventana enfrente que también estaría abierta.


Era natural porque en el fondo el tablón seguía estando ahí, y la negativa a pleno sol podía quizá ser otra cosa a plena noche, virar a una aquiescencia súbita, y entonces él estaría allí en su ventana, fumando para espantar los mosquitos y esperando que Talita sonámbula se desgajara suavemente del cuerpo de Traveler para asomarse y mirarlo de oscuridad a oscuridad. Tal vez con lentos movimientos de la mano él dibujaría signos con la brasa del cigarrillo. Triángulos, circunferencias, instantáneos escudos de armas, símbolos del filtro fatal o de la difenilpropilamina, abreviaciones farmacéuticas que ella sabría interpretar, o solamente un vaivén luminoso de la boca al brazo del sillón, del brazo del sillón a la boca, de la boca al brazo del sillón, toda la noche.
No había nadie en la ventana. Traveler se asomo al pozo caliente, miró la calle donde un diario abierto se dejaba leer indefenso por un cielo estrellado y como palpable. La ventana del hotel de enfrente parecía todavía más próxima de noche, un gimnasta hubiera podido llegar de un salto. No, no hubiera podido. Tal vez con la muerte en los talones, pero no de otra manera. Ya no quedaban huellas del tablón, no había paso.


Suspirando Traveler se volvió a la cama. A una pregunta soñolienta de Talita, le acaricio el pelo y murmuró cualquier cosa. Talita besó el aire. manoteó un poco, se tranquilizó.
Si él había estado en alguna parte del pozo negro, metido en el fondo de la pieza y desde allí mirando por la ventana, tenía que haber visto a Traveler, su camiseta blanca como un ectoplasma. Si él había estado en alguna parte del pozo negro esperando que Talita se asomara, la aparición indiferente de una camiseta blanca debía haberlo mortificado minuciosamente. Ahora se rascaría despacio el antebrazo, gesto usual de incomodidad y resentimiento en él, aplastaría el cigarrillo entre los labios, murmuraría alguna obscenidad adecuada, probablemente se tiraría en la cama sin ninguna consideración hacia Gekrepten profundamente dormida.


Pero si él no había estado en alguna parte del pozo negro, el echo de levantarse y salir a la ventana a esa hora de la noche era una admisión de miedo, casi un un asentimiento. Prácticamente equivalía a dar por sentado que ni Horacio ni él habían retirado los tablones. De una manera u otra había pasaje, se podía ir o venir. Cualquiera de los tres, sonámbulos, podía pasar de ventana a ventana, pisando el aire espeso sin temor de caerse a la calle. El puente sólo desaparecería con la luz de la mañana, con la reaparición del café con leche que devuelve a las construcciones sólidas y arranca la telaraña de las altas horas a manotazos de boletín radial y ducha fría.

Sueños de Talita: La llevan a una exposición de pintura en un inmenso palacio en ruinas, y los cuadros colgaban a alturas vertiginosas, como si alguien hubiera convertido en museo las prisiones de Piranesi. Y así para llegar a los cuadros había que trepar por arcos donde apenas las entalladuras permitían apoyar los dedos de los pies, avanzar por galerías que se interrumpían al borde de un mar embravecido, con olas como de plomo, subir por escaleras de caracol para finalmente ver, siempre mal, siempre desde abajo o de costado, los cuadros en los que la misma mancha blanquecina, el mismo coágulo de tapioca o de leche se repetía al infinito.
Despertar de Talita: Sentándose de golpe en la cama, a las nueve de la mañana, sacudiendo a Traveler que duerme boca abajo, dándole de palmadas en el trasero para que despierte. Traveler estirando una mano y pellizcándole una pierna, Talita echándose sobre él y tirándole del pelo. Traveler abusando de su fuerza, retorciéndole la mano hasta que Talita pide perdón. Besos, un calor terrible.


—Soñé con un museo espantoso. Vos me llevabas.
—Detesto la oniromancia. Cebá mate, bicho.
—¿Por qué te levantaste anoche? No era para hacer pis, cuando te levantás para hacer pis me lo explicás primero como si fuera estúpida, me decís: «Me voy a levantar por que no puedo aguantar más», y yo te tengo lástima porque yo aguanto muy bien toda la noche, ni siquiera tengo que aguantar, es un metabolismo diferente.
—¿Un qué?
—Decime por qué te levantaste. Fuiste hasta la ventana y suspiraste.
—Hacía calor.
—Decí por qué te levantaste.
—Por nada, por ver si Horacio estaba también insomne, así charlábamos un rato.
—¿A esa hora? Si apenas hablan de día, ustedes dos.
—Hubiera sido distinto, a lo mejor. Nunca se sabe.
—Soñé con un museo horrible —Dice Talita, empezando a ponerse un slip.
—Ya me explicaste —dice Traveler, mirando el cielo raso.
—Tampoco nosotros hablamos mucho ahora —Dice Talita.
—Cierto. Es la humedad.
—Pero parecería que algo habla, algo que nos utiliza para hablar. ¿No tenés esa sensación? ¿No te parece que estamos como habitados? Quiero decir... Es difícil, realmente.
Transhabitados mas bien. Mirá, esto no me va a durar siempre. No te aflijas / Catalina —canturrea Traveler—, ya vendrán tiempos mejores / y te pondré un comedor .
—Estúpido —Dice Talita besándolo en la oreja—. Esto no va a durar siempre, esto no va a durar siempre... Esto no debería durar ni un minuto más. —Las amputaciones violentas son malas, después te duele el muñón toda la vida.
Si querés que te diga la verdad —dice Talita— tengo la impresión de que estamos criando arañas o ciempiés. Las cuidamos, las atendemos, y van creciendo, al principio eran unos bichitos de nada, casi lindos, con tantas patas, y de golpe han crecido, te saltan a la cara. Me parece que también soñé con arañas, me acuerdo vagamente.
—Oílo a Horacio —dice Traveler, poniéndose los pantalones—. A esta hora silba como loco para festejar la partida de Gekrepten. Qué tipo

viernes, 4 de febrero de 2011

El viajero mental






He viajado a través de un país de hombres,
un país de hombres y también de mujeres,
y he oído y visto tan horrendas cosas
como nunca los caminantes de la fría Tierra han conocido.

Porque allí nace en la alegría el niño
que en el atroz dolor fue concebido,
tal como en la alegría cosechamos el fruto
que fue sembrado en lágrimas amargas.

Y si el recién nacido es un varón,
es entregado a una mujer anciana
que lo clava tendido en una roca
y en copas de oro coge sus lamentos.

Con espinas de hierro cierne su cabeza,
y agujerea sus pies y sus manos,
corta su corazón y lo desprende
para hacerle sentir calor y frío.

Sus dedos enumeran cada nervio
como un avaro contando su oro,
y de lamentos y gritos se nutre,
y él envejece, y ella se hace joven.

Hasta que convertido en un joven sangriento,
y ella mudada en espléndida virgen,
destroza sus cadenas, y la amarra
a ella a la Tierra para su placer.

Se planta él mismo en lo nervios de ella
como un labriego planta en su terreno,
y ella se convierte en su morada
y en jardín que le rinde setenta veces frutos.

Pronto se torna envejecida sombra
vagando alrededor de una cabaña terrestre,
llena de pedrerías y de oro
que ganó su trabajo.

Y éstas son las pedrerías del alma humana,
los rubíes y las perlas de un ojo enfermo de amor,
el oro innumerable del corazón que sufre,
el gemido del mártir y el suspiro del enamorado.

Son su alimento y su bebida,
mantiene a los mendigos y a lo pobres,
y para el caminante en viaje siempre
su puerta permanece abierta.

Su pena es alegría eterna en ellos;
hacen resonar los techos y los muros
hasta que de la lumbre del hogar
una pequeñuela emerge de pronto.

De fuego sólido ella es,
y pedrerías y oro, en tal manera
que nadie osa tocar su infantil forma
o envolverla en pañales.

Pero ella llega donde el que ama,
joven o viejo o rico o pobre;
muy pronto expulsan al anciano huésped
que se va mendigando por puertas ajenas.

Va llorando errante, muy lejos,
hasta que alguien admita hospedarle,
a menudo ciego por la edad, desesperado,
hasta que puede ganar una doncella.

Y para consolar su edad helada
en sus brazos la toma el pobre hombre.
La cabaña desaparece de su vista
y también el jardín con sus dulces encantos.

Los huéspedes están esparcidos por toda la región,
porque el ojo alterado altera todo.
Los sentidos se enrollan en sí mismos, con miedo,
y la Tierra plana se convierte en una pelota.

Las estrellas, el Sol, la Luna, todo huye.
Un vasto desierto sin límites,
y no queda nada de comer o beber,
y alrededor sólo el desierto oscuro.

La miel de sus labios de niña,
el pan y el vino de su dulce sonrisa,
el juego desordenado de su ojo vagabundo
a una ilusoria infancia le conducen.

Porque a medida que come y bebe se transforma
haciéndose más joven cada día,
y ambos, en el salvaje desierto
van errantes llenos de terror y congoja.

Ella huye como cierva salvaje,
su temor planta muchos matorrales salvajes,
mientras él la persigue de noche y de día,
por artificios de amor conducido.

Por artificios de amor y de odio
hasta que el salvaje desierto entero está plantado
con laberintos de díscolo amor
donde vagan el león, el lobo y el oso,

hasta que él se convierte en un díscolo niño
y ella en una llorosa mujer envejecida.
Van a vagar allí, entonces, muchos enamorados.
El Sol y las estrellas aproximan su curso.

Dulce éxtasis los árboles producen
para todos los que vagan en el desierto,
hasta que más de una ciudad allí es alzada
y más de una agradable cabaña de pastor.

Pero cuando hallan al colérico niño
el terror cunde en la extensa región:
gritan ¡El niño, el niño ha nacido!
y huyen en todas direcciones.

Porque hasta la raíz se seca el brazo
de aquel que osó tocar la colérica forma:
osos, leones, lobos, todos huyen aullando,
y todo árbol arroja sus frutos.

Y nadie puede tocar esa forma colérica
a menos que lo haga una mujer anciana.
Ella al niño tendido clava sobre la Tierra
y todo pasa como ya lo he dicho.

II. MEDIODÍA EN PLAYA GRANDE...






"Ella ya había desaparecido. El peso de los recuerdos le cayó entonces
encima, todo un cuerpo de conocimientos que se le introducía en la cabeza
como un microsoft en un zócalo. Había desaparecido. Sintió un olor a carne
quemada"