Mucho hacía que no soñaba. (Claro, luego de las vacaciones la mente relajada me permitía hacer palympsestos mentales y poco juego de intertextualidades genettianas andaban por allí).
Una imagen, un ring.
Sonidos, gente que coreaba mi nombre
Lo sublime, que tocara una campana y que me levantaran el brazo derecho al grito pelado de "Ganadora, por knock out absoluto Kaaaarinaaaaaa Torrisiiiiiiii"
Lo extraño, shorts verdes y rojos cuadrillé (como si fuera escocés)
Lo genial e imaginario, un masculino tirado en el piso del ring, boca abajo. Deducción masculino porque no traía top.
Lo execrable, que la violencia aparezca de vuelta en mis sueños.
Lo maravilloso, que lo viviera tan agitadamente y me levantara con dolor de brazos.
Lo fantástico, ¿era sueño o era real?
y pensar en el cuento más breve y más hermoso que leí alguna vez...
"Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Tzu."
¿Habría soñado que knockeaba? ¿O había knockeado en la realidad y usé en sueños el verde y rojo de mis paredes en un short?
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